Ma fille, laisse là ton aiguille et la laine, le maître va rentrer.

Sur la table de chêne pose la nappe neuve aux plis étincelants, mets la faïence claire et les verres brillants et dans la coupe arrondie à l'anse en col de cygne pose les fruits choisis sur la feuille de vigne.

Les pêches que recouvrent un velours vierge encore, et les lourds raisins bleus mêlés aux raisins d'or.

Que le pain bien coupé remplisse la corbeille et puis ferme la porte et chasse les abeilles.

 Dehors le soleil et la muraille cuite. Rapprochons les volets, faisons presque la nuit enfin qu'ainsi la salle aux ténèbres plongées, s'embaume tout aux fruits dont la table est chargée et maintenant va puiser l'eau fraîche dans la cour et veille que surtout la cruche à ton retour garde longtemps glacée et lentement fondue une vapeur légère à ses flans suspendus.

Solange P. (1924-1997)

Mère de ma femme

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